pozo propio

prefiero protagonizar mi propio caos
que ser primer actor del orden de los otros
conozco al dedillo las irregulares reglas
que dirigen el desordenado territorio de mi espacio
conozco exactamente donde están mis tiempos y mi sexo...
reconozco que tengo vocación de búho
que de día mis sentidos facilmente se contraen
pero que de noche son seis falos erectos
exigentes
buscando satisfacción en múltiples orgasmos
pero a veces
suelo ser un pájaro al que el día
facilmente seduce con su hechizo
y vuelo bajo  el sol del mediodía
alborotadas las alas y alborotada la voz
canto a voz en cuello
recolecto las semillas del deseo
las siembro en mis entrañas
y como un volcán alado
en pleno vuelo
reviento
y gozo como sapo en pozo propio
por eso
en honor a mi desorden cósmico y terrestre
quiero protagonizar mi propio caos
escribirlo
actuarlo
y dirigirlo

un cuento...

érase una vez
incierto y largamente inmenso y sinnúmero
concéntrico espacio hueco espeso
incandescente  rayo rojo inacabable
revolviéndose adentro de sí mismo
                                                   insoportable...

érase una vez
innombrado silencio indescifrable y cóncavo
sinfónico vacío hueco acuoso
incandescente  rayo rojo inacabable
revolviéndose adentro de sí mismo
                                                  ingobernable...

de pronto saliéndose de sí...
                arrancándose de sí...
                naciéndose a sí mismo inagotable...

librealma

...llueve...
ella baila en el jardín desnuda...
todas las preguntas sobran...

Voz plena

He aquí que tu dulce palabra ha sido oída 
cuando estaba en angustia por no ser repetida...
(del poema Maternidad de "Gracia Plena"  de José Pedroni)

Voz plena

Eras voz en la plegaria de la rosa
en el fondo de la espina
herida de luz
sangrando hermosura...
cantabas la sencilla canción de la llovizna
y en tus fuentes los pájaros bebían
y multiplicada
eras voz surcando el espacio incalculable
toda luz
toda hermosura
tu herida era la canción de la esperanza
tu esperanza, una antorcha viva
cantando en la punta de la espada vencedora.

tres bellezas ...

una flor creciendo entre los restos de la basura
un sobreviviente saliendo entre los restos de la catástrofe
un niño emergiendo entre los restos del parto...

esto es cosa seria!!!

verguenza !!!
hace rato que no me ocupo de este blog!!!

inconcientemente escribo
tal vez el viento
tal vez el sueño
regresan las palabras desde el fondo del olvido al cauce de mis dedos
yo escribo no pienso
los dedos se deslizan por cuerpo del teclado
sordos mudos llenos de la sangre del silencio
y las palabras se dibujan
y el misterio se ahueca en mis oídos...